Ангелы

АННА ЗАЙЦЕВА
Донецкий медицинский общеобразовательный лицей-предуниверсарий ГОО ВПО ДОННМУ ИМ.М.ГОРЬКОГО
Педагог: Кайдаш Наталья Николаевна

Ангелы

Заочный этап

Второй день первой седмицы Великого поста. В полумраке церкви, под распятым Христом, слабо тлеют заупокойные свечи, струятся по ним янтарные слезы. Сегодня здесь немноголюдно. Закончились праздники, наступил Великий Пост. Не каждому дано ступить на путь лишений и скорбей ради Христа. Внимательно вглядываюсь в лица прихожан. Молодая миловидная женщина скорбно склонила голову над иконой Богоматери, задумалась, слезы в глазах. Маленькая седая старушка в темном платочке   молится усердно, со знанием дела; сразу видно, что она сюда не случайно зашла. А вот мужчина в военной форме ставит свечи. Кажется, он только с передовой: жесткий  усталый взгляд, обветренное лицо, на щеках колючая небритость. Такие точно знают цену жизни и смерти.

Как-то по-особому тревожно сегодня   благоухает ладан; его аромат, кажется, проникает в каждую клеточку моего тела. Все, что имело смысл за этими стенами, здесь теряет свою важность и значимость..

Мой взгляд останавливается на иконе Святого невинно убиенного царевича   Димитрия Угличского. Невольно возникает вопрос: за что? Его наполненный вселенской болью взгляд просит Господа дать еще шанс, не допустить беззакония, покрыть омофором в эти страшные для нас всех годы таких же маленьких и невинных, как и он сам.

Протяжно звучит Великий покаянный канон Святого Андрея Критского. Закрываю глаза. Передо мной чередой проплывают библейские события, герои. В одной из песней говорится о Хаме – сыне праведного Ноя. Он поглумился над отцом, не прикрыв его наготы. Мог ли знать Хам тогда, что из-за необдуманного его поступка пострадает и его сын, и весь род? «Проклят Ханаан; раб рабов будет он у братьев своих» (Быт. 9. 20–25). Жизнь словно шахматы. Одно неверное движение - и король мертв. Один неверный шаг, а цену придется заплатить не одному поколению. У каждого из нас свой цвет глаз, рост; у кого-то есть ямочки на щеках, у кого-то - нет. Мы несем на себе черты не только своих родителей, но и далеких предков, с которыми нас разделят десятилетия и даже века. И не только внешнее сходство получили мы в наследство от них. Духовная связь между поколениями очевидна. Но   Господь сокрыл от нас механизм передачи страстей, греховных пороков. А ведь каждый из нас несет на себе бремя чьих-то грехов. Взрослому легче принять свой крест и нести его. Он закален житейскими невзгодами. Но что, если тем самым «жертвенным агнцем» становится невинное дитя?

Где живут ангелы? Чистые, добрые, непосредственные, которые в    земной жизни   были детьми. Когда умирают дети, особенно больно и   горько. Умирают не от болезней, а становятся «жертвами среди мирного населения в результате боевых действий». Страшно звучит, правда? Соприкоснувшись с холодным лезвием Ареса, дети ангелами улетают туда, где спокойно, где нет войны…

В моем родном городе есть   памятник, мимо которого невозможно пройти. У его подножия всегда много цветов и мягких игрушек. На гранитном постаменте высечены десятки детских имен. Мне вспоминаются слова Достоевского о том, что «счастье всего мира не стоит одной слезы на щеке невинного ребенка». Какова же тогда цена детской жизни? И кто ответит за нее? В одном из донецких бомбоубежищ, что находится в поселке Трудовские, почти на линии огня, все стены исписаны неуверенной детской ручонкой: « Я не хочу, чтобы мама умерла! Я хочу жить!»

В   «Бессмертном полку» мои земляки несут фотографии не только своих дедов и прадедов, но    отцов, мужей и, что самое страшное, детей, погибших во время гражданской войны на Донбассе. В сентябре нового 2021 года за школьные парты сядут дети, которые родились в 2014 году. Они понятия не имеют, что такое жизнь без войны.

Нельзя описать словами, что на самом деле есть война. Страшный генералиссимус, срубающий корни еще не распустившихся цветов. Царь Ирод, проливший кровь тысячи младенцев, ради собственного кровавого эго. Жертвенник полон, сколько их будет еще? С начала гражданской войны на Донбассе погибло 149 детей. «Хотелось бы всех поименно назвать…» 

Демиденко Алёна

15.03.2010 – 04.02.2015

г. Комсомольское

Сейчас Алене Демиденко было бы 10 лет. Зачем здесь это зловещее «бы»?

Пятилетней Аленушкой умилялись и свои, и чужие. Солнце отмеряло ей только пять лет, но девчушка росла смелой, неунывающей, любознательной. Она видела этот мир в какой-то своей особенной палитре. Будь-то крохотный муравей, тащащий на себе соломинку, или соседский, извалявшийся с головы до   лап в луже щенок – для всех она находила любовь. А какая была модница! Уже с ранних лет Алена привыкала чувствовать себя настоящей русской мадемуазель. Подолгу вертелась она возле зеркала в новом платье. В обновке пощеголяет по дому, не забудет похвастаться и подружкам. Не забывала и    мамины   шпильки. У Аленушки даже получалось ходить на них, почти получалось.

«Теперь я совсем взрослая,» - поднимая ладонь над кудрявой головкой, любила повторять она…Но взрослой Аленке не суждено было стать.

Все закончилось 2 февраля 2015 года. Как же терзали мой Донбасс той страшной зимою! Летом было не так жутко, а вот именно зимою   дома стали для людей чем-то вроде мышеловки. Ведь никто не знал, куда именно прилетит снаряд или мина, чье жилище облюбует для своих кровавых бесчинств.

Тем вечером все жители небольшого городка оставались в своих домах, со страхом уповая на Божью волю. У всех было одно желание - выспаться. Бессонные ночи, проведенные в подвалах и бомбоубежищах, измотали людей. Ночью начался артобстрел, все жители Комсомольского проснулись в панике и полной дезориентации, не понимая, что делать, куда бежать. Дома потрескивали и стонали, сотрясаемые рассыпчатым, протяжным грохотом, застывая на яростных нотах — казалось, вот-вот разверзнется земля, и Атлант уронит тяжелое небо на плечи бедных людей. Вибрирующий звук от падающих снарядов отдавал гулом в самую бездну сердца, наполняя его ожиданиями и скверными предчувствиями. Сколько прошло времени, Бог весть… Война закончила свой шабаш. Наступила тишина. На месте дома, где жила семья Демиденко, остались мрачные руины, словно старинные готические надгробья. Снаряд кровожадным шакалом с неистовым ревом влетел со стороны детской. Под обвалившейся стеной нашли бездыханное тело   молодой женщины – матери Аленки. Господь избавил ее от муки видеть смерть любимой дочурки.

Девочку нашли истерзанной и хрипящей. Хрупкое тельце обезобразили осколки. Обезумивший от горя отец качал на руках свою полуживую девочку, роняя слезы   в широкие раскрытые глаза едва дышавшего ребенка. В них словно застыл вопрос: «За что?»

Примчавшаяся скорая увезла Алену в Донецк. Операция длилась пять часов, врачи, кажется, сделали невозможное. На следующий день Алена скончалась.

Если ангелам плохо на земле они улетают. Улетела и наша Аленка…А вместе с ней и ее маленькие земляки. Там, на небесах, они, я уверена, стали ангелами, чтобы взять на себя грехи неразумных взрослых, которые развязали эту нелепую войну. Как Господь, выстрадавший нам спасение, просил прощения у своего Отца за своих терзателей, «ибо не ведают, что творят», так и дети – мученики, удостоившиеся ангельских венцов, молятся за детей своих убийц. Молятся, чтобы грехи родителя не поглотили их, как черная дыра, поглощает звезду страшно и безвозвратно.

Никто не знает, когда закончится война, только всякий раз при виде маленьких гробиков в клочья разрывается сердце.

Мой взгляд вновь возвращается к иконе Царевича Димитрия. Мне грезятся бледные лица младенцев, стоящих за святым, и пронзительно, со скорбью смотрящих прямо в душу. Что это? Плоды моего воображения или… Я поднимаю взгляд ввысь, где умелой рукой иконописца выведены лики серафимов и архангелов окруженные мириадами звезд, и какая-то неведомая сила заставляет меня восклицать снова и снова:

Святый благоверный царевиче Димитрие, моли Бога о нас! Аминь!