Христос - моя крепость

Автор: Улыбышева Марина Все новинки

«Жизни законы по сути просты…»

«Жизни законы по сути просты…»

«Жизни законы по сути просты…»

Лирика лауреата Патриаршей литературной премии 2024 года Виктора Кирюшина опознаётся по выступающей вперёд воле не возмутить чувства какой-либо нахальной дерзостью, не оглоушивать и не ошеломлять сознания лихими инвективами по различным адресам.

Поэт исповедует принципиально негромкую строку, напряжённую в одном старании – негромком вздохе, и чем тише этот вздох, тем подлиннее речь, и тем правдивее звучит этот невыдуманный, не форсирующий звука и смысла и не отклоняющийся от внутренней истины голос.

Тайна Кирюшина – в простоте, в подаче, будто бы намеренно лишённой патетических начал. Все смыслы его – за смыслами, старательно наложенными на канву швами обозначений одного другим, в междустрочии и микро-интонации. Мы понимаем, о чём он говорит, и этого достаточно, извне же, не из лона русской культуры, понять Кирюшина, наверно, и невозможно, и по большому счёту не нужно.

Нам больше объясняться не с кем

Сергей Арутюнов


***

 

Долго идти до Синюхина брода:

Церковь, погост и опять же погост…

Сколько легло в эту землю народа?

Больше, должно быть, чем на небе звезд!

 

Вдруг понимаешь без гнева и боли —

Жизни законы по сути просты:

Света полно золотистое поле,

Скорбные рядом темнеют кресты.

Буйно восходит из тлена и праха,

Все принимая, забвенья трава…

Только одна милосердная птаха

Плачет и плачет, как чья-то вдова.

 

СОРОКОВОЙ ДЕНЬ

 

Он ушел от родимого крова.

Гаснет день, остывает строка…

Помяните поэта Кострова,

Поле русское, роща, река!

 

Помяните, прибрежные ивы,

Что стоят у воды в серебре.

Сколько раз, словно мальчик счастливый,

Удил рыбу он здесь на заре.

 

Не кумир, не записан в святые,

Но великую тайну словес

Знал, как знают шмели золотые

Да наполненный звуками лес.

Жизнь была то добра, то сурова,

Бесконечна, а все ж коротка...

Помяните поэта Кострова,

Поле русское, роща, река.

 

* * *

 

Превратностей земная череда

Для смертного, увы, недолго длится,

Но дерево и камень, и вода

Нас памятливей на слова и лица.

 

Унылому забвенью вопреки,

Не принимая тленья и распада,

Они хранят касание руки

И трепет губ,

И безмятежность взгляда.

 

Мы разные, но мы одних кровей

Со всем преобразившимся однажды

В молчанье камня,

Музыку ветвей,

Глоток воды, спасающий от жажды.

 

* * *

На Руси предзимье.

Порыжело

В ожиданье первого снежка

Вымокшее поле возле Ржева,

Луговина около Торжка.

 

На венцах колодезного сруба

Смыта влагой летняя пыльца.

Ветрено в дубравах Стародуба,

Изморозь на куполах Ельца.

 

Как царевна юная наивна,

В небе пышнотелая луна,

А под ней Коломна

И Крапивна,

Нерехта, Кириллов, Балахна…

 

Примеряют белые одежды

Улочки, бегущие к реке.

Ангелы тревоги и надежды

Неразлучны в каждом городке.

 

Свят покров над пажитью и пущей.

Шепчут губы: «Господи, спаси!»

Что нам обещает день грядущий?

Холодно.

Предзимье на Руси.

 

 

МОГИЛА ПОЭТА

 

Памяти Н. И. Тряпкина

 

Люди не ходят,

А травы к поэту пришли,

Следуя зову приятельства и простодушья.

Немудрено украшенье могильной земли —

Мята, кипрей, одуванчик

да сумка пастушья.

 

Ты укрощал табуны полудиких словес

И приручал своевольную птицу гагару…

Что там теперь

с неулыбчивых видно небес?

Тяжко ль молчания вынести вечную кару?

 

Крест потемневший

доверчиво обнял вьюнок.

В гуще крапивы

дождя мимолетного блестки.

Славный поэту природа

соткала венок —

Хвощ да осот,

Сон-трава да кукушкины слезки.

 

Люди больны,

Времена безнадежно глухи.

Я бы и сам не поверил в наивные сказки,

Если б не знал,

Как растут из забвенья стихи —

Чертополох, василек и анютины глазки.

 

ИСТИНА

 

Давайте о главном,

О сущем,

Чему и названия нет,

Как этим вот липам цветущим,

Густой источающим свет.

 

Что толку в раскладе ученом,

Ведь истина наверняка

В неявленном,

Ненареченном,

Непонятом нами пока.

 

Как некая дивная птица,

Внезапно мелькнет у лица…

И манит она,

И таится,

И гибнет

В руках у ловца.

 

СУДИМИР

 

Ночной перрон как будто вымер,

Безлюден крохотный вокзал.

— Какая станция?

— Судимир!

Случайный голос мне сказал.

 

Живя обыденным и сущим,

Кто не загадывал из нас

О предстоящем,

О грядущем,

Что ожидает в некий час?

 

Бесстрастно время, словно молох,

Нам не дано его продлить…

Но заглянуть за темный полог?

Предвидеть?

Предопределить?

 

За что же будем мы судимы?

Когда и кем?

Предвосхити,

Поскольку неисповедимы

Земные краткие пути.

 

Но больше не было ответа,

Лишь волновало душу мне

Чередованье тьмы и света

В незанавешенном окне.

 

* * *

 

Льнет паутина к седеющим мхам.

Свет убывает.

Время рождаться грибам и стихам.

Так и бывает.

 

Снова сгорают в багряном огне

Тихие рощи.

Время подумать о завтрашнем дне

Строже и проще.

 

Что там в логу, на ветру трепеща,

Шепчет осина?

Время прощать,

Даже то, что прощать

Невыносимо.

 

ГЕРАНЬ

 

И все же рай не за горами,

Как нам порою говорят,

А там, где мамины герани

На подоконниках горят.

 

Сентиментальностью и грустью,

И беззащитностью пьяня,

Цветок российских захолустий,

Ты вновь приветствуешь меня.

 

Таится серое предместье,

В тумане улица и храм,

А ты пылаешь в перекрестье

Дождями выбеленных рам.

 

Картинка северного лета

На краски ярые бедна,

Но сколько нежности и света

Идет от этого окна!

 

Так вот он, рай,

Не за горами

И лучше сыщется навряд,

Покуда мамины герани

На подоконниках горят.

 

НОЧЬЮ

 

Густеет ночь у Девичьего вира —

В округе полусонной

Ни огня.

Загадочнее сотворенья мира

Грядущее возникновенье дня.

 

В кромешной тьме неясно отразятся

Неровный шаг

И сбивчивая речь…

Подумаешь:

Откуда свету взяться?

Да и кому дано его зажечь?

 

И призрачным покажется вращенье

Вокруг светила тверди и воды.

И долго душу мучит ощущенье

Какой-то неминуемой беды.

Подборка опубликована в журнале «Православное книжное обозрение»