Международный детско-юношеский литературный конкурс имени Ивана Шмелева «Лето Господне» проводится Издательским советом Русской Православной Церкви. К участию в нем приглашаются учащиеся 6–12 классов общеобразовательных и православных школ, гимназий и колледжей России, стран СНГ и зарубежья. Сегодня мы публикуем работу Марии Балахоновой, которая заняла 3-е место в IX сезоне Конкурса среди учеников 8-9 классов
МАРИЯ БАЛАХОНОВА
МАОУ Востряковский лицей № 1
(Московская обл., мкрю Авиационный)
Педагог: София Валерьевна Ахтырская
Победа
Очный этап
«И, если говорят “Победа!”, то никогда не забывай,
про ту войну, про кровь, про деда…
Про самый долгожданный май!»
П. Давыдов.
Пасмурно. По мутно-серому небу плывут беленькие облака. Они похожи на вату. Такие же растрёпанные, с небольшими прожилками. Дует ветер. Он немного покачивает верхушки высоких сосен, приводит в волнение невысокую, чуть пожелтевшую траву. Из-за него где-то вдали, совсем тихо падает шишка. Если взглянуть наверх, на верхушки сосен, то можно увидеть их несметное количество. Они самых разных размеров. Есть маленькие, сильно сужающиеся к концу, а есть большие, чем-то напоминающие шарик. Некоторые уже успели раскрыться, показать всю свою красоту, а другие более сдержанные, они спокойно висят, ожидая своего часа.
Среди этого умиротворения стоят маленькие могилки. Большую часть из них не видно. Они похожи на бугорочки, на которых не так сильно растёт трава. Около некоторых стоят маленькие, старые, развалившиеся лавочки. Давно на них никто не сидел.
Продвигаюсь дальше. Очень внимательно смотрю на землю. Боюсь наступить на могилки. Как же сложно найти ту самую, такую ценную и дорогую моему сердцу…
Я её нашла.
В тени, между большими корнями деревьев, стоит небольшая могилка с тёмной надколотой плитой. «Да, это та самая», – думаю я. Могилка моего любимого прадедушки.
Как же здесь спокойно. Даже представить страшно, что здесь происходило 78 лет назад…
Прекратил свою работу колхоз. Главное место, которое обеспечивало деревню едой. Почти все потеряли работу. Люди понимали, что приходит очень страшное время.
Начался призыв. Призыву подлежал и мой прадедушка. Счастливым временам пришел конец: уходили мужчины, перелом в государстве.
Когда я представляла эти события, по телу пробегали мурашки. Сколько бы ни было книг о войне, мы никогда не сможем понять того, что чувствовали тогда люди и дети.
1945 год. Все радовались. Вновь пришло время спокойствия. Лишь где-то в глубине души некоторые оставались в страхе. «Что делать дальше? Чего нам ждать?»
«Ждать нужно мужей и сыновей», – отвечали другие.
Настало лето. Все ждут. «Может быть, уже следующим утром наш дом наполнится слезами счастья?»
Пришли почти все. Правда, эти «все» не были со своими семьями до конца. Их полностью захватила память о войне. Кровь, пули, постоянная настороженность и страх. Но самое страшное – мертвые товарищи. Те, кто отдали свои жизни ради Родины.
Идя по улице, можно было сразу увидеть человека, в памяти которого хранятся моменты войны.
Его выдавали глаза. Они были застелены белёсой пеленой, словно этот человек до сих пор живет в воспоминаниях.
1946 год. Моего прадедушки нет. Все пришли, а его нет. Да, иногда у семьи могли мелькать мысли о том, что он никогда не вернётся, но это были временные наваждения. Они надеялись, верили и молились.
Вечер. Тёплый майский вечер. Все сидят дома, ждут. Вот слышен стук в дверь. Зарождается большая искорка надежды, что это он.
В тот день все были счастливы. Открывая дверь, моя семья увидела Ивана, Ваню – моего прадедушку.
Прошло 11 лет с тех пор, как его не стало. Я всегда буду помнить своего прадедушку, помнить о том, что он сделал для нашей Родины.
Я равняюсь на него. Пусть мои победы и не такие глобальные, но их много.
Нужно помнить тех, кто сражался за наши жизни.
